El rumbo , el desaliento
la orientación ecuánime
el fin de mis tormentos
la plasticidad crítica
el desarraigo,el desaliento
la vida que brota
que circula por los pulmones
puertas del júbilo
que apenas alcanzan
a proyectarme al transluz

Vivo del ánimo
de una experiencia del mundo
del contraquehacer
del frio sencillo,básico
esencialmente fronterizo
apenadamente castigado
por su destino

Amigo
hambre de utopías
recuerdos del futuro
que te borró
del que separé
pero sin lograrlo
aquello que ambos
juramos no compartir
y nos ha consumido

Me expira la certeza
o quizá la vergüenza
de que en mi entorno
todos me creen vivo
pobre condición
esta que nos ha acogido
abrazo del manto claro
de lo que necesitamos
llevar siempre desnudo

Firma mi ignorancia
la falta de embarcaciones
con las que perseguirme
y el bastón de un presente
que no me golpea ...

La sed le ha sorprendido
reconfortado sudoroso
tumbado presa del techo
inmóvil
rezando sus plegarias
con deliciosa devoción
puro de nostalgia
vacío
hundiéndose en sus tormentos
arrastrado hueco por diluvios
celestiales de propias maldiciones
preso
de un razonable sinsentido
de una industria alpormayor
que sólo conocen un destino
el de la propia satisfacción
busca
un nombre englobador
donde advertir esta campaña
que consiga blanquear
todas las conciencias que le pesan
las huellas de la pirámide
de estrecheces de su creación
matiza
lo que ni él ni las palabras entienden
porque
quizá no existe el diálogo
enfatiza
que no encuentra lo que sienten
y en su respeto lo niega
no mueren
los mundos que no compra
ni las vidas que no riega
son sólo el espejismo
de la inseguridad
de observar en todos lo mismo

Las tardes de mis cuentos
están borrachas
de frío y de serenidad
porque lo que hay
más allá es pintura
óleo envolvente y curva
del destino del sentido
tan cerrada e impecable
como cualquier realidad.
Se fináncian notas y compases
de eterna y reluciente sonrisa
música del suplemento
paseos por el desierto
quienquiera que me encuentre
que me esconda aún más
en la penuria, deslealtad
de otro errante sueño.

Flotando inmóvil, la caída
del cúmulo de desproporción
ingravidez del vuelo,
pérdida de suelo,
mutabilidad
aire en construcción.

Ya no puedo doblar
mi disfraz sobre la cama.
Me ha sometido,
anda por mis pensamientos
esa bruma vírica
de la odiada familiaridad.
No hay contrapeso,
me traga ineludible
la puntualidad vulgar de la vida.
La falta de discordancia
asumía que mi cara
es ya sólo la máscara
y en esta máscara
sólo veo que no soy tú.
Me arrincona
la respiración de sus imagenes
oxigena el cáncer
que cortafuega acertado
cualquier intento
de ultra contra-represión.
Sin tiempo para formular
siquiera preguntas
que supiera responder,
el pasillo se ha convertido
en un fortín de cartón.
Tengo miedo de todos sus ruidos
atraviesan
hasta dejarme en blanco,
me arrastra en esta súplica
y no combato porque muero
porque ya he muerto
porque ya he perdido
porque ya me he convertido
en tí , que será a mí
una espiral más que vestir
bautizado por el parecido
percibido pío y potente
poderoso y consecuente se otorga
un cantón no reconquistado.
Firmo la solicitud
de embargo del intelecto
y la presión cede
hasta depositar fértil
esta muestra,
sólo muesca con genital,
que hacen al hommo adicctus
feliz de vulgaridad
mientras se aparta
ya despierto y sintonizado,
de nuevo el esclavo
en el que me veo
cada instante retratado.

Deudas ...

Todos nacemos endeudados , este blog no podría ser menos , aún pretendiendo acabar siendo más ... ambos conocemos limitaciones , vicisitudes , ecos inconscientes de esa rémora consciente que nos ancla a una porción cardinal donde anotarnos las dichas , las fobias , las angustias y quizá alguna vergüenza irrefutable ...

Nunca fuí partidario de re-lecturas : para qué revisar cuando puedes adquirir , por qué regresar cuando ansias descubrir ... y sin embargo , fruto de antiguos menosprecios revisados, heme aquí con mis títeres prestos a danzar ...

Puede que sea fruto de una crisis de identidad , si alguna de mis máscaras se otorgó alguna vez tal privilegio , esta certidumbre que ahora mismo me debate ... ¿hasta cuando puedes vivir en esta ruleta rusa,faroleando? ; ¿ cuanto más resistirás hasta convertirte en uno de esos que follan sin sudar ? ; ¿en qué momento resbalarás al salir de la trinchera?...

Si en la naturaleza de lo que puede ser Todo está la opción , nada desdeñable , de acabar siendo Nada ... yo , consciente de que no tengo Nada , empiezo endeudándome.